A veces siento que solo escribo falsedades
Que este blog está tan lleno de amor y desamor que ya nada tiene sentido
Qué parte exagero y qué parte exageran ellos
qué parte exagera la vida
Qué tiene de interesante caer -y salir- de lo mismo una y otra vez
Hasta perderse a uno mismo
En qué se ha convertido mi vida
Y para quién estoy escribiendo
Cuál es el objetivo de este blog
En qué momento me redujo a esto
en qué momento fue esto ser escritora
Para qué es la voz de mi cerebro y para qué tantas experiencias
Para qué tanto dolor
Y qué chiste que mi blog -y mi vida- acabaran siendo esto
Enamorada del amor, solía describirme
Pero en qué momento me convertí en todo desilusión
En qué momento acumulé más corazones rotos que palabras o que historias que merecieran la pena contar
Qué escritora de pacotilla escribe solo de amor -y para el amor que escribo, mejor ni hacerlo-
Y ahora solo es esto. Una y otra y otra vez
Palabras vacías escondiendo dolor
Vergüenza cada vez que cuento otra
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