Lo absurdo de la comunicación

¿No resulta raro, e irónico, compartir calle?

Siempre hablamos de estar en un ascensor con gente, o en una fiesta o reunión en la que no conoces a nadie. La incomodidad, los silencios.

Pero, ¿qué hay de la calle? 

Un bar, un restaurante, una tienda, una acera. Lugares que hemos creado nosotros, como seres humanos, que aun así compartimos. 

Lugares en los que estamos todos juntos, pero en los que no es "normal" hablarse. 

Resulta raro. 

No es raro estar juntos dentro, en pequeños grupos, aunque sea un mismo lugar y aunque estemos a menos de un metro los unos de los otros. Pero sí ponerse a hablar.

Ser adulto es lo más parecido a ser niño

Estoy volviendo a ser niña.

A veces siento que estoy tan dentro de la vida de adulta, y a la vez tan fuera, que me he ido desligando de todo lo que era yo. De todo lo que me gustaba.

Ahora, haciendo esto, leyéndote, escribiendo, escribiéndote, recordándote, recordándonos...

Me gustaría decirte que en realidad parece que casi estoy volviendo a mi niñez. 

Que esto es un renacer.

Leerte, series, oscuras, música, videojuegos, sin preocupaciones...

Supongo que a veces el problema es más bien el de volver a nacer, sin que tu vida anterior influya.

Supongo que, al final, cada uno tiene su forma de "recordar". Y de lidiar con el pasado. De volver a él.

Sin embargo, ¿no es irónico? ¿Que sea justo dentro de la mayor adultez posible cuando siento que vuelvo a ser una niña?

¿Cómo escribir cuando no quieres hablar contigo?

Sigo teniendo miedo. Mucho. 

De ver más películas y series, que libros leo.

De tener tanto miedo a quedarme sola conmigo misma,

que ya no saco una libreta,

que ya no envío correos,

grabo audios,

contesto mensajes...

¿Qué es una relación entre dos tóxicos?

¿Es posible que aún recuerde la sensación que me provocabas cada vez que me agarrabas la mano en público?

(Te) escribí ayer. 

Bueno, no lo envié.

Siento que tengo una carpeta entera cargada de todas las cosas que nunca te dije.

Todos los mensajes que me prohibí enviarte. 

Bueno, no. 

Si contara todos los que me prohibí enviarte, no habría espacio suficiente.

[No lo hagas.]

Tan tú

Cuando te veo así,

tan calmado y en paz,

tan relajado entre mis brazos,

me pregunto por qué no te encontré antes.

Dónde estabas 

cuando más falta me hacías

Me arrepiento por cada vez que discutimos, 

y maldigo los recuerdos de todas las veces 

que nos hemos dejado de hablar.

Te has convertido en hogar

He traspasado fronteras

océanos y mares.

Recorrido países y continentes.

Literalmente. 

Buscando un lugar al que llamar "hogar".

Personas a las que llamar familia,

y una 'yo' que valiera lo suficientemente la pena.

He buscado en lugares,

situaciones,

momentos.

Ese maldito olor a marihuana

"Buena suerte encontrando alguna clase de inspiración por ahí..."

La inspiración está en todas partes, honey.

Especialmente en esos bloques destrozados, 

en ese cielo nublado,

en esa ventana abierta.

Y ese olor a marihuana.

Sobre todo ese maldito olor a marihuana, 

que me hace pensar tanto en ti.

Sobre la persona perfecta

Sigo aprendiendo. De alguna forma, afortunadamente, nunca paro de hacerlo. 

Aún cuando siento que ya lo he visto o comprendido todo, ZAS. Viene algo nuevo. 

Así que, seré breve, en cuanto a la persona perfecta, y a tu tú, aún más perfecto o perfecta:

El truco está en valorar a quiénes de verdad merecen la pena, en lugar de malgastar el tiempo en otros, o recalcar los defectos de estos.

Aquella persona que, aunque no haga siempre lo que esperas, haga más de lo que esperarías de nadie.

Tierra de rumanos

Los rumanos son esas personas que se disculpan ante los extranjeros por las faltas que han cometido sus compatriotas, aunque ellos no tengan nada que ver.

Son esos que te siguen hablando e intentando comunicarse contigo y ayudarte, así no sepan inglés ni ninguna otra lengua, ni tú conozcas la suya. 

27/11/2018: Secretos

La vida es una mierda. Otra persona, otra frase. 

Algo que te marca. 

Con un poco de suerte, que te cambia la vida. Con un poco menos, que te sorprende. 

El lenguaje es algo maravilloso. 

El pensamiento, magia.

Un lugar conocido

Mi casa en Rumanía, como la mayoría, o mi bloque más bien (también como la mayoría) tiene una puerta trasera. En este caso, desde mi ventana puedo verla, así como el pequeño aparcamiento en el que juegan los niños los sábados, y las entradas a otros bloques. Y los balcones. Tantos balcones cerrados y cubiertos, contra nieve y comunismo.

C.H.A.O.S

No recuerdo la última vez que escribí. 

Es curioso, como algo tan vital para alguien puede hacerse tan de rogar. 

No parece que tenga inspiración, ganas, temas... 

Tal vez sea porque no puedo personalizarme tanto como antes. Porque no tengo el valor, el coraje, los ovarios de dar la cara, ni siquiera por o para mí. De enfrentarme a mí misma. 

Yo no te lloré, ¿sabes?

Yo no te lloré, ¿sabes? 

Al menos no lo suficiente. Tal vez algunos meses después. Un año volví a derrumbarme.

Pero, en aquel momento, no lloré de verdad. 

Lloré al verte llorar. 

Lloré por hacerte sufrir. Por haber pasado tanto tiempo, tantos momentos, tantas historias. 

Sobre todo por haber(nos) luchado tanto. 

Por haberme visto obligada a terminarlo todo. 

Por saberte perdido, seguramente, para siempre.

Duéleme

Quiero que me duelas cuando no estés, y no cuando me vea reflejada en tus ojos.

Cuando te vea llorar, y no cuando consiga hacerte reír.

Quiero que me duelas, sobre todo, cuando yo también te duela a ti.

El paraíso de tu olvido

Hay algo de magia en las relaciones acabadas.
Una especie de... Paraíso en el hecho de olvidar a alguien. 

Y no hablo de odio, de despecho, de obligación ni de apariencias. 

No se trata de decirle a tu mejor amiga que ya lo olvidaste o cuánto lo odias, ni de obligarte a ti mismo a no nombrarlo delante de tus tantos amigos que ya se cansaron de decirte basta. Hasta de prohibirte nombrarlo en tu cabeza. 

Todo eso es imposición, obligación. Es conformarte y aceptar las cosas cuando no queda más remedio. Cuando quieres que dejen de doler. Aunque desde ya, te aviso, que seguirá doliendo. A veces por mucho tiempo, tomes las medidas que tomes.