El enigma

 ¿Por qué la gente miente?

¿Y si fui siempre yo?

¿Alguna vez algo será?

¿Los miedos desaparecen?

De qué sirve bajar un muro 

si luego tengo que volver a construirlo.

Para qué empezar a crear

lo que nunca va a culminarse.

Estoy aquí

Ya estoy en casa. O algo así.

No sé cuánto tiempo ha pasado. Ni cuántos días llevo aquí.

Casi he olvidado ya cómo fue la última vez que te vi.

Cómo se sentían tus besos, 

o tu rumor desde la otra habitación.

¿Realmente eres capaz de pensar que no me importas? 

¿En serio puedes creer que nada fue real?

Que no te veo, 

que no te escribo, 

que no te extraño, 

que no te siento...

Una Navidad en Ámsterdam

Hoy, queridos amigos, en tiempos de coronavirus, os voy a contar una de las historias más mágicas y maravillosas que me pasó nunca, para que volváis a creer en esta vida loca y que nunca deja de sorprendernos.

Resulta que hace casi 4 años, yo vivía en Francia y estaba de Au Pair. Estaba bastante mal ahí, todo hay que decirlo, probablemente la peor experiencia de mi vida, pero una que -como todas las malas experiencias- trajo muchas cosas buenas. Entre ellas esta, probablemente, la mejor. 

Cuando se acercaba navidad, yo tenía claro que no podía volver. Los padres trabajaban en turnos muy raros y no tenían vacaciones, así que a mí me quedaban como 4 días libres y los vuelos eran muy caros. Sin embargo, la madre era azafata y tenía descuentos en vuelos que, algunas veces, podía pagarme. Total que me dije: ¿y si miro a otro sitio?

He de reconocer que la idea de viajar sola y pasar una Navidad en otro país siempre me pareció una loca idea maravillosa de las de escapada de película, pero a la vez mi año anterior tampoco pasé navidad en casa porque estaba en México y ya me faltaba.

Lo absurdo de la comunicación

¿No resulta raro, e irónico, compartir calle?

Siempre hablamos de estar en un ascensor con gente, o en una fiesta o reunión en la que no conoces a nadie. La incomodidad, los silencios.

Pero, ¿qué hay de la calle? 

Un bar, un restaurante, una tienda, una acera. Lugares que hemos creado nosotros, como seres humanos, que aun así compartimos. 

Lugares en los que estamos todos juntos, pero en los que no es "normal" hablarse. 

Resulta raro. 

No es raro estar juntos dentro, en pequeños grupos, aunque sea un mismo lugar y aunque estemos a menos de un metro los unos de los otros. Pero sí ponerse a hablar.

Ser adulto es lo más parecido a ser niño

Estoy volviendo a ser niña.

A veces siento que estoy tan dentro de la vida de adulta, y a la vez tan fuera, que me he ido desligando de todo lo que era yo. De todo lo que me gustaba.

Ahora, haciendo esto, leyéndote, escribiendo, escribiéndote, recordándote, recordándonos...

Me gustaría decirte que en realidad parece que casi estoy volviendo a mi niñez. 

Que esto es un renacer.

Leerte, series, oscuras, música, videojuegos, sin preocupaciones...

Supongo que a veces el problema es más bien el de volver a nacer, sin que tu vida anterior influya.

Supongo que, al final, cada uno tiene su forma de "recordar". Y de lidiar con el pasado. De volver a él.

Sin embargo, ¿no es irónico? ¿Que sea justo dentro de la mayor adultez posible cuando siento que vuelvo a ser una niña?

¿Cómo escribir cuando no quieres hablar contigo?

Sigo teniendo miedo. Mucho. 

De ver más películas y series, que libros leo.

De tener tanto miedo a quedarme sola conmigo misma,

que ya no saco una libreta,

que ya no envío correos,

grabo audios,

contesto mensajes...

¿Qué es una relación entre dos tóxicos?

¿Es posible que aún recuerde la sensación que me provocabas cada vez que me agarrabas la mano en público?

(Te) escribí ayer. 

Bueno, no lo envié.

Siento que tengo una carpeta entera cargada de todas las cosas que nunca te dije.

Todos los mensajes que me prohibí enviarte. 

Bueno, no. 

Si contara todos los que me prohibí enviarte, no habría espacio suficiente.

[No lo hagas.]

Tan tú

Cuando te veo así,

tan calmado y en paz,

tan relajado entre mis brazos,

me pregunto por qué no te encontré antes.

Dónde estabas 

cuando más falta me hacías

Me arrepiento por cada vez que discutimos, 

y maldigo los recuerdos de todas las veces 

que nos hemos dejado de hablar.

Te has convertido en hogar

He traspasado fronteras

océanos y mares.

Recorrido países y continentes.

Literalmente. 

Buscando un lugar al que llamar "hogar".

Personas a las que llamar familia,

y una 'yo' que valiera lo suficientemente la pena.

He buscado en lugares,

situaciones,

momentos.

Ese maldito olor a marihuana

"Buena suerte encontrando alguna clase de inspiración por ahí..."

La inspiración está en todas partes, honey.

Especialmente en esos bloques destrozados, 

en ese cielo nublado,

en esa ventana abierta.

Y ese olor a marihuana.

Sobre todo ese maldito olor a marihuana, 

que me hace pensar tanto en ti.

Sobre la persona perfecta

Sigo aprendiendo. De alguna forma, afortunadamente, nunca paro de hacerlo. 

Aún cuando siento que ya lo he visto o comprendido todo, ZAS. Viene algo nuevo. 

Así que, seré breve, en cuanto a la persona perfecta, y a tu tú, aún más perfecto o perfecta:

El truco está en valorar a quiénes de verdad merecen la pena, en lugar de malgastar el tiempo en otros, o recalcar los defectos de estos.

Aquella persona que, aunque no haga siempre lo que esperas, haga más de lo que esperarías de nadie.

Tierra de rumanos

Los rumanos son esas personas que se disculpan ante los extranjeros por las faltas que han cometido sus compatriotas, aunque ellos no tengan nada que ver.

Son esos que te siguen hablando e intentando comunicarse contigo y ayudarte, así no sepan inglés ni ninguna otra lengua, ni tú conozcas la suya. 

27/11/2018: Secretos

La vida es una mierda. Otra persona, otra frase. 

Algo que te marca. 

Con un poco de suerte, que te cambia la vida. Con un poco menos, que te sorprende. 

El lenguaje es algo maravilloso. 

El pensamiento, magia.

Un lugar conocido

Mi casa en Rumanía, como la mayoría, o mi bloque más bien (también como la mayoría) tiene una puerta trasera. En este caso, desde mi ventana puedo verla, así como el pequeño aparcamiento en el que juegan los niños los sábados, y las entradas a otros bloques. Y los balcones. Tantos balcones cerrados y cubiertos, contra nieve y comunismo.

C.H.A.O.S

No recuerdo la última vez que escribí. 

Es curioso, como algo tan vital para alguien puede hacerse tan de rogar. 

No parece que tenga inspiración, ganas, temas... 

Tal vez sea porque no puedo personalizarme tanto como antes. Porque no tengo el valor, el coraje, los ovarios de dar la cara, ni siquiera por o para mí. De enfrentarme a mí misma.